Несколько эпизодов из жизни людей и демонов - Оксана Станишевская

С другой стороны… Исповедь – это откровенный разговор двух людей. Один на один, без свидетелей. И я сейчас буду говорить с НИМ! С НИМ!!!… Нет, не я. Мария. Тысяча чертей, я дала ей слово не вмешиваться в её действия. Значит, говорить будет она, а я – обречённо слушать, какую она понесёт ахинею про съеденный во время поста кусок колбасы. (Ой, что-то я много чего ела в последнее время…). Ну почему? Ну кто меня дёрнул за язык раздавать обещания? Недаром ведь их бренд-менеджер говорил: «Не клянись». Толковый специалист – знает, что делает. Недаром сейчас восседает одесную Самого Главного. Поговаривают, что они родственники…

А что мне мешает нарушить слово? Я демон, дух лжи, мне можно! Нет, нельзя. Ведь существует ещё Инструкция по Эксплуатации. А там ясно написано: «Пользователь обязан предоставить душе, прикреплённой для постоянного проживания в теле, право полного пользования телом, со всеми его функциями… не реже, чем каждые 72 часа, на период не менее 8 часов». Так вот, сейчас её 8 часов полного пользования телом. Я – в стороне. И в отстое…

– Исповедаться? Да, конечно. Пойдёмте.

Мы забираемся в деревянную кабинку, именуемую конфессионал. Иными словами – исповедальня. Заходим каждый со своей стороны. Какая досада: меж нами – преграда! Перегородка с частой решёткой! (Тьфу, от волнения меня, кажется, пробило не просто на очередной каламбур, а вообще на рифму). Я не могу даже видеть его, не могу заглянуть в его чудесные глаза!

Марии, впрочем, это не мешает. Даже наоборот: она начинает чувствовать себя чуть менее стеснённо. Бухается на колени (что за поза такая дурацкая, вообще не понимаю… лучше бы присесть на какую табуреточку… ну да ладно, выбирать не приходится…).

– Святой отец, я согрешила, – начинает Мария довольно бойко, но затем смолкает.

– Что случилось, дочь моя? Рассказывайте, – пытается подбодрить её Виктор. Но голос его дрожит от волнения.

– Святой отец… – снова произносит Мария. И срывается на всхлип. – Я очень грешна, наверно… То есть, что я говорю! Конечно, очень грешна! Только не знаю, в чём… Я не знаю, почему… Не понимаю… Я… Во мне…

Наконец, она делает над собой усилие и выговаривает чётко, почти по слогам:

– Во мне сидит бес.

– Я знаю, – после паузы, очень тихо отвечает священник.

– Вам уже сказали? – вздрагивает девушка. – Тот человек? Я забыла, как его зовут… Он отвёл меня домой этой ночью, потому что бес водил меня по городу.… Этот человек, он учёный…

– Мне никто не говорил. Я сам чувствую его присутствие.

Голос Виктора звучит неуверенно, словно он сомневается, стоит ли говорить вслух о таких вещах.

– Вы… чувствуете? – выдыхает Мария.

Он – чувствует? Ещё один экстрасенс на мою голову! Один – видит, другой – чувствует!… Что творится с человеческим родом? Давно ли бродили по лесам стадом полудикого быдла?! А уже – нате вам: изобрели очки, часы и астролябию. И вот теперь ещё: демонов чувствовать научились!

А может, он врёт? Им, попам, положено уметь дурить людям голову. Иначе как же пасти паству? В самом деле, достаточно элементарной дедукции, чтобы сопоставить факты. Если прихожанка не способна проглотить причастие, а бьётся от него в судорогах, значит, не обошлось без вмешательства нечисти…

– Я почувствовал его… кхм.. присутствие, когда Вы… потеряли сознание, – продолжает Виктор.

– Что мне делать? – Мария, кажется, на грани истерики. – Я клянусь… клянусь, я не знаю, почему… почему оно ко мне привязалось! Я не ведьма! Вы мне верите, отец Виктор? Я никогда ничего такого… даже не думала никогда! Я не понимаю, за что… за что? Я знаю, что грешна, что виновата, иначе бы оно в меня не вошло. Но я не понимаю!!!…

– Подождите, мадмуазель де Мюссе, постарайтесь собраться с силами. Я уверен в чистоте Ваших помыслов и поступков. Я сделаю всё, что смогу, чтобы помочь Вам.

Вот вредная девчонка. Я, по её мнению – «оно»?! Да она сама – гораздо большее «оно», чем я. Ах, если б я могла сейчас говорить! И ведь ОН здесь, совсем близко, всего лишь в полуметре от меня. Я, кажется, даже чувствую его запах: смесь ритуальных благовоний, въевшихся в ткани одежд, и еле различимые индивидуальные нотки, присущие каждому живому организму. От этого сочетания кружится голова, мышцы делаются ватными, а серая повседневность превращается в феерию вечного праздника.

– Что мне делать? – снова повторяет Мария.

– Мадмуазель де Мюссе, Господь даст нам силы справиться с этим несчастьем, если Вы будете искренни и откроете Богу своё сердце. Любая мелочь может иметь значение. Вы знаете, как коварен враг, он пользуется малейшей лазейкой, чтобы пробраться в душу.

– Если бы я знала, что я делала не так, – стонет Мария. – Я готова всё рассказать, но не знаю, о чём. Всё было как обычно… Я даже на мессе с утра была! Потом вернулась, сидела дома, что-то читала… А вечером… Появилось оно. Я думала, что сошла с ума… Я ведь не сумасшедшая? Я не сумасшедшая, отец Виктор!!!

– Вы не сумасшедшая, Мари, я знаю, – тон Виктора звучит уверенно. – С людьми иногда случается такое: одержимость бесом. Только помните, что с Божьей помощью и Его именем можно справиться с любой нечистью. У дьявола нет власти над человеком, который обратится за помощью к Небесному Отцу. Вы мне верите?

– Да, – шепчет Мария.

– Мадмуазель де Мюссе, – теперь Виктор разговаривает твёрдо, решительно, как воин, вышедший на поле боя. Как врач, приступивший к операции. – Чего бес хочет от Вас?

– Хочет? – девушка выглядит растерянной. – Я не знаю. Он не говорит.

– Тогда что он заставляет Вас делать?

– Гулять, – (я чувствую, что Мария краснеет). – Гулять ночью по улицам. Знакомиться с мужчинами… играть в кости… Я плохо помню, у меня в голове словно туман…

Странно: неужели она не помнит, как мы лихо отплясывали канкан на столе в закусочной? По-моему, было весело. Да у неё всю жизнь в голове «словно туман»! И нечего обвинять меня в своих личных проблемах. Я-то, как раз, хоть внесла какое-то веселье и разнообразие в её монотонное существование.

– Он разговаривает с Вами? Чёрт?

– Не помню, – Мария совсем теряется. – Он что-то говорил… Постойте! Он говорил, но не со мной, а с тем человеком… С учёным, который привёл меня домой. Учёный поговорил с ним, и демон разрешил мне пойти к обедне. Кажется, демон его немного слушается…

(О, тысяча чертей, как тяжко бездействовать! Демон – «слушается»! Да они, вообще, представляют, с кем имеют дело?! Они – примитивные куски мяса, перемешанного с эфиром, топливо для нашей Геенны! Единственный смысл их существования – накопить в себе побольше духовного дерьма, чтобы жарче гореть потом в нашем костерке. Дрова!!!… Демон – «слушается»… Это надо же!…).

– Мадмуазель де Мюссе, если Вы позволите, я могу попытаться поговорить с демоном. Чтобы узнать, чего он хочет.

– Поговорить? – Мария на минуту задумывается. – Но ведь тогда он… оно… вернётся? И я не смогу собой управлять. Оно… снова будет управлять мной!

– Я не могу на этом настаивать, мадмуазель де Мюссе. Но я чувствую: для того, чтобы от него избавиться, рано или поздно придётся вступить с ним в разговор. Если сейчас Вы не готовы…

– Нет! – торопливо возражает Мария. – Нет, лучше пусть сейчас, сразу. Потом будет ещё страшнее. Он всё равно обещал вернуться… вечером… Здесь, в церкви, хоть не так страшно…

– Сейчас… молитесь Господу, чтобы Он дал Вам сил.

– Да…

Виктор медлит. Прокашливается. Мария цепенеет в тихом ужасе. (Фи, как же эти люди потеют от страха… Вечером нужно принять ванну…).

– Именем Господа нашего Иисуса Христа, – начинает Виктор сдавленно.

Слабый электрический удар мне в спину. А заодно – Марии де Мюссе. Ну, я-то, положим, привычная… А вот бедная девушка прямо подскочила на месте. Не столько от боли, сколько от неожиданности.

– Приказываю тебе, демон ада, вселившийся в тело Марии де Мюссе: отвечай! – заканчивает обращение священник.

Я беру управление двигательной системой. Наконец-то! Сейчас я всё скажу!

– Да, – лепечут губы.

– Ты – демон? – переспрашивает святой отец с сомнением.

– Да, – снова с трудом выдавливаю я. Кажется, мой голос сейчас звучит тише, чем у Марии.

Что со мной происходит? Отчего враз пересохло во рту? Отчего язык еле ворочается, будто стал тяжёл, как жернов? Нервно облизываю сухие губы. Пытаюсь упорядочить сбивающееся дыхание. Вытираю о юбку потные ладони.

– Назови своё имя, – велит Виктор.

– На… – (сглатываю слюну, она ужасно вязкая и никак не хочет сглатываться). – На… – (в горле стоит ком, и голос срывается на фальцет). – Натанаэль.

О, ужас! Я теперь ещё и заикаюсь? Хорошо хоть темно, и никто не видит моего лица.

– Нананатанаэль? – не понимает Виктор.

– Да нет же! – воплю в отчаянии. – Моё имя – Натанаэль! Я – демон воздуха.